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.Or, j étais là, pensif, bienveillant, presque tendre,Épelant ce squelette, et tâchant de comprendreCe qu entre les trois clous où son spectre pendait,Aux vivants, aux souffrants, au bSuf triste, au baudet,Disait, hélas ! la pauvre et sinistre chouette,Du côté noir de l être informe silhouette.*Elle disait : Sur son front sombre 164 Comme la brume se répand !Il remplit tout le fond de l ombre.Comme sa tête morte pend !De ses yeux coulent ses pensées.Ses pieds troués, ses mains percéesBleuissent à l air glacial.Oh ! comme il saigne dans le gouffre !Lui qui faisait le bien, il souffreComme moi qui faisais le mal.Une lumière à son front tremble.Et la nuit dit au vent : SoufflonsSur cette flamme ! et, tous ensemble,Les ténèbres, les aquilons,La pluie et l horreur, froides bouches,Soufflent, hagards, hideux, farouches,Et dans la tempête et le bruitLa clarté reparaît grandie& Tu peux éteindre un incendie,Mais pas une auréole, ô nuit !Cette âme arriva sur la terre,Qu assombrit le soir incertain ;Elle entra dans l obscur mystèreQue l homme appelle son destin ;Au mensonge, aux forfaits sans nombre,À tout l horrible essaim de l ombre,Elle livrait de saints combats ;Elle volait, et ses prunellesSemblaient deux lueurs éternellesQui passaient dans la nuit d en bas.Elle allait parmi les ténèbres,Poursuivant, chassant, dévorantLes vices, ces taupes funèbres,Le crime, ce phalène errant ; 165 Arrachant de leurs trous la haine,L orgueil, la fraude qui se traîne,L âpre envie, aspic du chemin,Les vers de terre et les vipères,Que la nuit cache dans les pierresEt le mal dans le cSur humain !Elle cherchait ces infidèles,L Achab, le Nemrod, le Mathan,Que, dans son temple et sous ses ailes,Réchauffe le faux dieu Satan,Les vendeurs cachés sous les porches,Le brûleur allumant ses torchesAu même feu que l encensoir ;Et, quand elle l avait trouvée,Toute la sinistre couvéeSe hérissait sous l autel noir.Elle allait, délivrant les hommesDe leurs ennemis ténébreux ;Les hommes, noirs comme nous sommes,Prirent l esprit luttant pour eux ;Puis ils clouèrent, les infâmes,L âme qui défendait leurs âmes,L être dont l Sil jetait du jour ;Et leur foule, dans sa démence,Railla cette chouette immenseDe la lumière et de l amour !Race qui frappes et lapides,Je te plains ! hommes, je vous plains !Hélas ! je plains vos poings stupides,D affreux clous et de marteaux pleins !Vous persécutez pêle-mêleLe mal, le bien, la griffe et l aile,Chasseurs sans but, bourreaux sans yeux ! 166 Vous clouez de vos mains mal sûresLes hiboux au seuil des masures,Et Christ sur la porte des cieux !Mai 1843. 167 XIV.À la mère de l enfant mortOh ! vous aurez trop dit au pauvre petit angeQu il est d autres anges là-haut,Que rien ne souffre au ciel, que jamais rien n y change,Qu il est doux d y rentrer bientôt ;Que le ciel est un dôme aux merveilleux pilastres,Une tente aux riches couleurs,Un jardin bleu rempli de lis qui sont des astres,Et d étoiles qui sont des fleurs ;Que c est un lieu joyeux plus qu on ne saurait dire,Où toujours, se laissant charmer,On a les chérubins pour jouer et pour rire,Et le bon Dieu pour nous aimer ;Qu il est doux d être un cSur qui brûle comme un cierge,Et de vivre, en toute saison,Près de l enfant Jésus et de la sainte ViergeDans une si belle maison !Et puis vous n aurez pas assez dit, pauvre mère,À ce fils si frêle et si doux,Que vous étiez à lui dans cette vie amère,Mais aussi qu il était à vous ;Que, tant qu on est petit, la mère sur nous veille,Mais que plus tard on la défend ; 168 Et qu elle aura besoin, quand elle sera vieille,D un homme qui soit son enfant ;Vous n aurez point assez dit à cette jeune âmeQue Dieu veut qu on reste ici-bas,La femme guidant l homme et l homme aidant la femme,Pour les douleurs et les combats ;Si bien qu un jour, ô deuil ! irréparable perte !Le doux être s en est allé !& Hélas ! vous avez donc laissé la cage ouverte,Que votre oiseau s est envolé !Avril 1843. 169 XV.ÉpitapheIl vivait, il jouait, riante créature.Que te sert d avoir pris cet enfant, ô nature ?N as-tu pas les oiseaux peints de mille couleurs,Les astres, les grands bois, le ciel bleu, l onde amère ?Que te sert d avoir pris cet enfant à sa mère,Et de l avoir caché sous des touffes de fleurs ?Pour cet enfant de plus tu n es pas plus peuplée,Tu n es pas plus joyeuse, ô nature étoilée !Et le cSur de la mère en proie à tant de soins,Ce cSur où toute joie engendre une torture,Cet abîme aussi grand que toi-même, ô nature,Est vide et désolé pour cet enfant de moins !Mai 1843. 170 XVI.Le maître d étudesNe le tourmentez pas, il souffre.Il est celuiSur qui, jusqu à ce jour, pas un rayon n a lui ;Oh ! ne confondez pas l esclave avec le maître !Et, quand vous le voyez dans vos rangs apparaître,Humble et calme, et s asseoir la tête dans ses mains,Ayant peut-être en lui l esprit des vieux RomainsDont il vous dit les noms, dont il vous lit les livres,Écoliers, frais enfants de joie et d aurore ivres,Ne le tourmentez pas ! soyez doux, soyez bons.Tous nous portons la vie et tous nous nous courbons ;Mais, lui, c est le flambeau qui la nuit se consomme ;L ombre le tient captif, et ce pâle jeune homme,Enfermé plus que vous, plus que vous enchaîné,Votre frère, écoliers, et votre frère aîné,Destin tronqué, matin noyé dans les ténèbres,Ayant l ennui sans fin devant ses yeux funèbres,Indigent, chancelant, et cependant vainqueur,Sans oiseaux dans son ciel, sans amours dans son cSur,À l heure du plein jour, attend que l aube naisse.Enfance, ayez pitié de la sombre jeunesse !Apprenez à connaître, enfants qu attend l effort,Les inégalités des âmes et du sort ;Respectez-le deux fois, dans le deuil qui le mine,Puisque de deux sommets, enfants, il vous domine,Puisqu il est le plus pauvre et qu il est le plus grand.Songez que, triste, en butte au souci dévorant, 171 À travers ses douleurs, ce fils de la chaumièreVous verse la raison, le savoir, la lumière,Et qu il vous donne l or, et qu il n a pas de pain.Oh ! dans la longue salle aux tables de sapin,Enfants, faites silence à la lueur des lampes !Voyez, la morne angoisse a fait blêmir ses tempes :Songez qu il saigne, hélas ! sous ses pauvres habits.L herbe que mord la dent cruelle des brebis,C est lui ; vous riez, vous, et vous lui rongez l âme [ Pobierz caÅ‚ość w formacie PDF ]
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.Or, j étais là, pensif, bienveillant, presque tendre,Épelant ce squelette, et tâchant de comprendreCe qu entre les trois clous où son spectre pendait,Aux vivants, aux souffrants, au bSuf triste, au baudet,Disait, hélas ! la pauvre et sinistre chouette,Du côté noir de l être informe silhouette.*Elle disait : Sur son front sombre 164 Comme la brume se répand !Il remplit tout le fond de l ombre.Comme sa tête morte pend !De ses yeux coulent ses pensées.Ses pieds troués, ses mains percéesBleuissent à l air glacial.Oh ! comme il saigne dans le gouffre !Lui qui faisait le bien, il souffreComme moi qui faisais le mal.Une lumière à son front tremble.Et la nuit dit au vent : SoufflonsSur cette flamme ! et, tous ensemble,Les ténèbres, les aquilons,La pluie et l horreur, froides bouches,Soufflent, hagards, hideux, farouches,Et dans la tempête et le bruitLa clarté reparaît grandie& Tu peux éteindre un incendie,Mais pas une auréole, ô nuit !Cette âme arriva sur la terre,Qu assombrit le soir incertain ;Elle entra dans l obscur mystèreQue l homme appelle son destin ;Au mensonge, aux forfaits sans nombre,À tout l horrible essaim de l ombre,Elle livrait de saints combats ;Elle volait, et ses prunellesSemblaient deux lueurs éternellesQui passaient dans la nuit d en bas.Elle allait parmi les ténèbres,Poursuivant, chassant, dévorantLes vices, ces taupes funèbres,Le crime, ce phalène errant ; 165 Arrachant de leurs trous la haine,L orgueil, la fraude qui se traîne,L âpre envie, aspic du chemin,Les vers de terre et les vipères,Que la nuit cache dans les pierresEt le mal dans le cSur humain !Elle cherchait ces infidèles,L Achab, le Nemrod, le Mathan,Que, dans son temple et sous ses ailes,Réchauffe le faux dieu Satan,Les vendeurs cachés sous les porches,Le brûleur allumant ses torchesAu même feu que l encensoir ;Et, quand elle l avait trouvée,Toute la sinistre couvéeSe hérissait sous l autel noir.Elle allait, délivrant les hommesDe leurs ennemis ténébreux ;Les hommes, noirs comme nous sommes,Prirent l esprit luttant pour eux ;Puis ils clouèrent, les infâmes,L âme qui défendait leurs âmes,L être dont l Sil jetait du jour ;Et leur foule, dans sa démence,Railla cette chouette immenseDe la lumière et de l amour !Race qui frappes et lapides,Je te plains ! hommes, je vous plains !Hélas ! je plains vos poings stupides,D affreux clous et de marteaux pleins !Vous persécutez pêle-mêleLe mal, le bien, la griffe et l aile,Chasseurs sans but, bourreaux sans yeux ! 166 Vous clouez de vos mains mal sûresLes hiboux au seuil des masures,Et Christ sur la porte des cieux !Mai 1843. 167 XIV.À la mère de l enfant mortOh ! vous aurez trop dit au pauvre petit angeQu il est d autres anges là-haut,Que rien ne souffre au ciel, que jamais rien n y change,Qu il est doux d y rentrer bientôt ;Que le ciel est un dôme aux merveilleux pilastres,Une tente aux riches couleurs,Un jardin bleu rempli de lis qui sont des astres,Et d étoiles qui sont des fleurs ;Que c est un lieu joyeux plus qu on ne saurait dire,Où toujours, se laissant charmer,On a les chérubins pour jouer et pour rire,Et le bon Dieu pour nous aimer ;Qu il est doux d être un cSur qui brûle comme un cierge,Et de vivre, en toute saison,Près de l enfant Jésus et de la sainte ViergeDans une si belle maison !Et puis vous n aurez pas assez dit, pauvre mère,À ce fils si frêle et si doux,Que vous étiez à lui dans cette vie amère,Mais aussi qu il était à vous ;Que, tant qu on est petit, la mère sur nous veille,Mais que plus tard on la défend ; 168 Et qu elle aura besoin, quand elle sera vieille,D un homme qui soit son enfant ;Vous n aurez point assez dit à cette jeune âmeQue Dieu veut qu on reste ici-bas,La femme guidant l homme et l homme aidant la femme,Pour les douleurs et les combats ;Si bien qu un jour, ô deuil ! irréparable perte !Le doux être s en est allé !& Hélas ! vous avez donc laissé la cage ouverte,Que votre oiseau s est envolé !Avril 1843. 169 XV.ÉpitapheIl vivait, il jouait, riante créature.Que te sert d avoir pris cet enfant, ô nature ?N as-tu pas les oiseaux peints de mille couleurs,Les astres, les grands bois, le ciel bleu, l onde amère ?Que te sert d avoir pris cet enfant à sa mère,Et de l avoir caché sous des touffes de fleurs ?Pour cet enfant de plus tu n es pas plus peuplée,Tu n es pas plus joyeuse, ô nature étoilée !Et le cSur de la mère en proie à tant de soins,Ce cSur où toute joie engendre une torture,Cet abîme aussi grand que toi-même, ô nature,Est vide et désolé pour cet enfant de moins !Mai 1843. 170 XVI.Le maître d étudesNe le tourmentez pas, il souffre.Il est celuiSur qui, jusqu à ce jour, pas un rayon n a lui ;Oh ! ne confondez pas l esclave avec le maître !Et, quand vous le voyez dans vos rangs apparaître,Humble et calme, et s asseoir la tête dans ses mains,Ayant peut-être en lui l esprit des vieux RomainsDont il vous dit les noms, dont il vous lit les livres,Écoliers, frais enfants de joie et d aurore ivres,Ne le tourmentez pas ! soyez doux, soyez bons.Tous nous portons la vie et tous nous nous courbons ;Mais, lui, c est le flambeau qui la nuit se consomme ;L ombre le tient captif, et ce pâle jeune homme,Enfermé plus que vous, plus que vous enchaîné,Votre frère, écoliers, et votre frère aîné,Destin tronqué, matin noyé dans les ténèbres,Ayant l ennui sans fin devant ses yeux funèbres,Indigent, chancelant, et cependant vainqueur,Sans oiseaux dans son ciel, sans amours dans son cSur,À l heure du plein jour, attend que l aube naisse.Enfance, ayez pitié de la sombre jeunesse !Apprenez à connaître, enfants qu attend l effort,Les inégalités des âmes et du sort ;Respectez-le deux fois, dans le deuil qui le mine,Puisque de deux sommets, enfants, il vous domine,Puisqu il est le plus pauvre et qu il est le plus grand.Songez que, triste, en butte au souci dévorant, 171 À travers ses douleurs, ce fils de la chaumièreVous verse la raison, le savoir, la lumière,Et qu il vous donne l or, et qu il n a pas de pain.Oh ! dans la longue salle aux tables de sapin,Enfants, faites silence à la lueur des lampes !Voyez, la morne angoisse a fait blêmir ses tempes :Songez qu il saigne, hélas ! sous ses pauvres habits.L herbe que mord la dent cruelle des brebis,C est lui ; vous riez, vous, et vous lui rongez l âme [ Pobierz caÅ‚ość w formacie PDF ]